« Sur un plateau de maintenant l'Afrique du Sud, un australopithèque marchait vers nous. Il tomba dans un gouffre, il porta son bras droit à sa tête pour la protéger, le karst l'ensevelit. On l'a dégagé de sa gangue, on l'appelle Little Foot.
De même, dans la pensée d'Anne Ansquer et préfigurant la langue française, un monstre fait effort vers l'humanité. » (Commentaire de Pierre Campion.)

Vent sur la butte, plus frais que froid,

La terre et devant, l'étendue,

Et traverser la seule

Passe d'un trait,

vacarmant inaveugle

à la droite du champ

fracassant

va débouler

va déborder

le Temps

La route est brune

et les efforts

à son plein gué

le vent le tord, le temps le prend

le fort

lourd,

les membres intérieurs, la terre, enfin

le sol

je fonce en un silence

je suis lenteur et légendaire

d'un œil éteint

marcher à ma conscience

où m'atteint l'inutile

muscle d'espoir,

mes avant-bras au ras,

j'arriverai à râpe roche

à l'au-delà des tempes

un geste,

humain pour s'accomplir

S'abat

L'enfer est calme et le bruit disparu,

témoins sortis de la forêt, les champs et les savanes,

où, serti de torpeur

Exister n'a pas fléchi la route

Je suis sur la butte, le vent est frais, plus frais que froid,

près de la peau

un souvenir s'écaille

le sourd venir de liberté